Muscadet de Sèvre et Maine sur lie

 

iL est fin, frais et léger.

C'est le muscadet par excellence parce qu'il est parfaitement souple. Son acidité n'est pas agressive.

Température de dégustation :  7- 8°.

Evitez des millésimes supérieurs à 2 ans quand vous faites vos courses au supermarché pour garder la fraîcheur.
C'est exquis avec une assiette de saumon fumé.
Le vin idéal pour finir un reste de poisson le dimanche soir.

En guise d'apéritif, je l'accompagne souvent avec des crevettes grises ou des rondelles d'andouille de Guéméné, bien sûr accompagné de beurre salé breton (en gardant une rasade de vin pour faire voyager le tout en bouche, c'est encore mieux). A ne pas faire lors de vos rendez vous amoureux sauf si vous êtes à l'aise avec la donzelle.

Le Muscadet « C'est bon et pas cher » Et puis le vin qui titille le bout de la langue avec les arômes citronnés, hummm...Rien de tel pour augmenter son taux de testostérone avec les aliments riches cités en référence ci dessus .

Ah aussi le Gros plant souvent oublié et curieusement si vous avez devant vous un grand plat de fruits de mer. 

Sur votre table, c'est Le bonheur de l'atlantique! Avec l'odeur de la houle si particulière aux côtes de cette région sauvage, alors vous trouverez la dureté du Gros-plant accompagne étonnamment les huîtres, les coques, le crabe et le reste...Et puis tout finit sur lie, sourire comme le vin l'indique...

Les platanes de Château Gontier

 Je les trouvais beau les platanes à Château Gontier. 

A cette époque, je roulais l'automne sur léger fond sonore Jamiroquoi.

Sur la route, de cette nature insolite, j'm'en disais des choses, en regardant la mayenne angevine.

 « Une longue Démonstration c'est un sujet qui n’en demande pas plus au risque de s’éparpiller dans des descriptifs trop longs qui pourraient gêner le rêve"
Des instants courts qui ciblent,
« Le bonheur »,
Je le voyais comme une histoire en mouvement…
Une façon de voir la vie de l'autre côté,
Mais dans mon imagination, j’avais beaucoup de choses à apprendre. Les questions existentielles sur l'amour, la foi, la providence s'étoffaient dans le paysage comme une impression de sentir certains courants comme les choses qu'on connait déjà en pensées mais pas en paroles.
J’avais bien commencé à lire Khalil Gibran grâce à ma mère dont les interrogations à l'âge de la trentaine me chauffaient quand je conduisais seul.
Cependant, j'éprouvais une sensation de bien être.

La solitude éphémère avait marqué mon esprit.

Limoncello

 

J'avais aimé le silence matinal de la toscane fraîche, les brumes printanières se dissipant peu à peu dans la campagne à côté de Borgo San Lorenzo.  

Vision intacte sur les cyprès.

Les après-midis, la tête dans les nuages avec la tour de Pise avant de flâner à Lucques, ville étrusque dont je trouvais les rues propres.

 Florence, au mois de mai pour les menus chic, trattoria.

Sylvie m'offrant ses tomates à l'huile d'olive comme entrée insolite, son jardin à l'italienne, feuilles basilic en option laissant mes yeux se guider dans la teinte toscane, ses gémissements à fleur de peau à travers les fresques murales des petits villages du Chianti, odeur de parmesan parfumant les jambons suspendus au plafond, comment oublier les ruelles secrètes de San Gimignano  jusqu'à la place de Sienne.

 Arrivederci! en quittant le ciel azuréen.

 Le charme de l'Italie pendant une semaine sur le retour entrelacé des lacs piémontais où le bleu, le vert, le blanc colore le nord.

Quelques années plus tard, la partie sauvage de l'Italie que l'on nomme la côte amalfitaine. Ah la ville de Naples, j'enflammais le corps de Marie avec ses généreux baba au rhum

Sa façon d'onduler comme une sirène où j'avais l'impression de nager dans les eaux de Capri.

La baie de Naples en décor de fond

En fermant les yeux.

(Depuis que je vais chez ma mère, j'y ai pris goût, il faut dire qu'elle le prépare bien le Limoncello). 

J'aime bien ! quand maman sort les petits verres transparents.

 Surtout en digestif, sur de la glace pilée,

La bouche fraîche, citronnée aux notes légèrement épicées qui persistent.

Le jardin mauresque de la ville d'hiver

 Je suis debout sur un banc, pieds nus, les mains dans le dos.

Dans le jardin du casino Mauresque où le théâtre de verdure San Carlito donne un spectacle de marionnettes. A titre princier, les places d’honneur sont toujours réservées aux enfants fortunés des villas chics du parc. L’une d’elles, mademoiselle Charlotte, assise dans un fauteuil en osier blanc chaise, crache des mouchoirs de sang de ses fines mains gantées. Vêtue d’un corsage violine recouvert de tulle, brodé de sequins groseille et d’une cravate en frou-frou de chez Circa qui tranche avec la pâleur du visage émacié. Il n’y a que des gouvernantes pour mener les enfants au guignol, mais vous my God, vous avez la chance de votre mère. Tout à l’heure, madame Dubos de la laiterie du bocage viendra livrer, en carriole, ses bidons de lait de vache vaccinée. Sur avis médical, Charlotte ingurgitera son grand bol de crème, couplé à une eau de pin. Alors je la regarderai boire, fasciné attendant avec gourmandise, ce moment précieux où elle offrira son cou au breuvage encore fumant. Voire, entre deux quintes de toux, un sourire à la petite main qui, tous les matins, lui démêle son chignon dans l’un des salons de la villa - louée au mois, à l’angle de l’allée Velpeau.

Mais si son état, déjà pitoyable, continue d’empirer, elle partira bientôt, à l’aérium de la fondation Wallerstein d’Arès...

Il me suffit de fermer les yeux pour me remémorer avec certitude les allées en rondeur, le kiosque à musique, Place des Palmiers et les magnolias fleuris comme d’un jardin anglais. D' ailleurs je n’ai jamais autant appris sur le cricket, la Jelly ou les maisons Tudor que pendant ces longues semaines où je me suis instruit des raffinements de son éducation. Depuis la chambre des domestiques, sous les combles où je l’écoute dormir. Cette fois ci, demandera t-elle aux sœurs de la Sainte Agonie si Dieu et l’automne l’autoriseront demain, à porter une jolie robe de promenade? Ou du belvédère, me lira t-elle encore un passage de Wuthering Heights, ce livre étrange qui ne la quitte plus des mains depuis quelques jours?

Comme d' habitude, elle viendra prendre avant midi, un bain d’air saturé de sel. Devant le bow-window sans doute. Là où la ville d’hiver, mêlée d’effluves odorants et de senteurs balsamiques, gemme des soleils revigorants. Un bienfait pour les curistes de la Grande Dune dont le lazaret à ciel ouvert n’est qu’un écrin de forêt maritime.

Un sanatorium qui panse la phtisie des futurs héritiers comme elle aime plaisanter. Pleine de malice, je l’entendrai dire aussitôt: Sorry, mais avec votre permission Léontine, une voiture viendra nous chercher au pavillon Impérial dès quatorze heures.

D’une simple pichenette, elle réajuste sa capeline en tarlatane rose thé dont le ruban en gros grain assorti décolore un œillet qui lui tombe sur l’œil droit. Tilt hat, comme on le ferait d’un bibi que l’on défroisse, me soufflera t-elle de son accent délicieux. Mais sous une fièvre qui suture les peaux usées. Et devant son précepteur, qui alors froncera les sourcils.

Tout en suivant l’omnibus, nous prendrons la route du Moulleau.

Sur la plage, une course au tramway nous conduira directement jusqu' au phare. Je fouille mes poches. Un aller-retour en tillole coûte cinq francs pour un à quatre voyageur. Pas grave, nous pourrons donc, emporter deux fois le poids de nos rêves. A la terrasse de la lanterne, nous regarderons le monde tourner comme un cerf-volant. Puis soudain, le rouge lui monterait au front par le fracas des brisants. Et peut-être même, qu’elle y jetterait son mal de poitrine. Pour les hauts de Hurlevent d' abord, qu’elle serre bien fort contre son cœur. Là-haut, préférerait-elle me parler de son père officier de la Navy, admiral of the fleet, des obsèques du roi Edouard VII ou du pur-sang qu’il lui a promis, black home?

Quelle importance !

Je sautille sur mon banc. Comment lui cacher ici, mes voyages d'illusion, des croisés de l' Alcazar à l' Alhambra de Grenade, en passant par le funiculaire du casino - affublé d'une pèlerine trouée et de vieilles galoches hors d' usage, dénichées dans une boutique d' un prêteur sur gage de la Teste? Des brocantes en tous genres, où j’ai marchandé mes sacs de billes et quelques numéros du Dimanche Illustré pour économiser les cent sous nécessaires à ma bourse? De la station balnéaire, défilent à dos d’âne les dandys de Londres, les ducs de Russie et tous les aristocrates d’Europe dont les cartes nuages rejoindront bientôt le bout du monde. Les mêmes qui s’envolent depuis notre phare,

Mademoiselle Charlotte.

Une dernière représentation de Guignol, quelques chaises longues, un crachoir de poche.

Et déjà, je fais tinter l’or de ma bourse...

(texte Jonavin)

Spritz

 

Vous avez dit Spritz! 

Directement dans le verre,

Lit de glaçons

4cl d'eau gazeuse (Perrier ou Salvetat ou San pellegrino)

4cl de campari

7cl de prosecco

garnir avec 1 rondelle d'orange

Après la projection de Play Time de Jacques Tati, le groupe se dirigeait "Au Bureau".

En entrant dans les lieux, je sentais de bonnes vibrations.

Pour faire comme tout le monde, j'avais choisi aussi le Spritz.

J'aurai préféré un vouvray sec pour retrouver ce goût de terroir.
Cette minéralité se terminant par des arômes de miel.

Le chenin blanc offre cette complexité qui rappelle la fraîcheur des tuffeaux.

Mais ce verre servi en forme simple Duralex, me surprenait.

Cette couleur orange me transportait à Venise dans les tons feutrés du pub.

Je pensais à celle que j'aimais et le silence des jours me rapprochait du rêve.

La distance émotionnelle se mêlait aux fragrances d'oranges amères.

Etre feu à l'intérieur et glace à l'extérieur pour susciter une forme de calme pour ne rien laisser apparaître dans les jours brumeux d'automne.

La source Sainte Catherine

 D'abord, il y a cette clarté. Les maisons à pans de bois où le lierre descend sur les briques rouges.

Sur la petite place, un ciel printanier réveille doucement l’étuve du marché à fleurs.

Là, où les étals suant les toiles parasols détrempent le jaunet avec les bâches que reflètent les ombres sur le mica des tables bistrots.

Marie boit son dernier espresso.

Aujourd'hui, sous les halles, une agréable odeur de cidre parfume les robes à fleurs que caressent furtivement les premiers passants.

L’air triste, Marie suit et regarde un bouquet de jonquilles rond comme un bouquet champêtre, un plein soleil qui ne ressemble plus aux tournesols.

Peut-être, une averse de nuit. Détrempée de solitude.

Sans tige, quand les pensées ne sont plus que des boutons de lune.

Que les chalands piétinent.

A la terrasse, elle s’est levée pour oublier l’odeur du blé vert encore habité par les vents.

Ce jeudi, à l’arrêt d’autocar, la bise donne un léger flottement d’élégance à sa posture malgré sa robe jaune pâle. Celle qu'on teintait autrefois avec des pelures d’oignons.

La couleur pauvre qui habille les paysannes avant qu'elles partent pour la ville.

Hier, elle a jeté son épingle à cheveux dans la petite fontaine. La tradition promet un mari dans l’année, si pièce ou épingle tombe dans la source.

Il y a deux ans, une lettre a torpillé son cœur. Un fiancé perdu dans la guerre d’Algérie s’il n’avait pas rencontré Mathilde.

Ce matin, la rêveuse embrasserait les ombres à tue-tête.

Marie est ce merveilleux bout de femme qui ressemble à l’Eure avec ses brumes matinales. Juste le soleil quand il pleut, dans la rosée tendre où la lumière passe à travers les hêtres.

La veille, à la petite source, Marie a trempé ses doigts dans l’ambre gris laissant le bouquet s'éparpiller dans l'eau vive pour croire aux variations saisonnières.

A Lyons la forêt, les tables bistrots n’attendent que les amoureux.

Soucieuse, se souvient- elle des jeux de paume? Les serments des lignes de la main qui caressait ses cheveux à l’heure du midi? 

Ce regard prometteur, monts et merveilles quand les belles paroles enchantent et percent la raison?

Au loin,

Elle aperçoit l'autocar...

Dernière lueur

                                      

                                    Dernière lueur sur les planches en bois d'azobé

De ce vent iodé, je quitte l'humeur marine où j'ai libéré ta silhouette aux alentours

Etrangement, les lampadaires éclairent à peine le sol sous l'ombre jersey des villas normandes

Devant les boutiques

Je marche tranquillement

Tant les vitres miroitées font l'enseigne des lettres lumineuses

Souffle la bise, d'un monde transparent

Le temps

Le silence

Ce bruissement à travers les alvéoles 

Se reflètent les gouttes de pluie sur la baie

Comme l'accroche-cœur pour dégrafer au fond, les senteurs marines

Mais avant, un peu d'irrévérence

Sous la ville endormie, dans la fumée du rêve

Je ne peux m'empêcher d'imaginer, les pensées qui éclaboussent quelques lumières douces pour se baigner dans la fantaisie de tes vagues