Je n'avais pas posé mon sac sur l'île de Skye, Mes rêves restaient alambiqués.
En ces lieux, depuis 10 jours je faisais l'aller-retour Angers Laval pour cette vacation.
La mayenne angevine se nommait Talisker. Cette distillerie, située sur les rives du loch Harpot avait déjà fait florès avec ma sherry. Dans le sel et la fumée d'une terre celte, mes pensées gardaient un caractère marin. Le vent du large, les steamers romantiques. Une mer démontée. J'avais le cœur en kilt.
Le révérend Mac Cullough en a fait l'île des brumes et sir Walter Scott un long poème sous l'ère victorienne, Skye, un pied à terre ou comment tomber amoureux.
Sur la route,
Je déshabillais une île de pluie nattée en chignon comme un océan qu'on dénude.
Juste pour croire aux variations saisonnières.
Une chevelure dont on se décoiffe rejetant par saccades le catogan des vagues éphémères que le vent ébroue.
Un soupçon de tourbe,
Une robe à reflets or, verts comme les algues séchées que l'océan disperse.
Je sentais les épices de poivre noir, d'agrumes, d'embruns quand la cendre volcanique déborde sur les orgues de basalte.
Envouté la première fois dans la fumée celte,
Des odeurs de cédrats confits, de mangue et d'iode,
Se noyaient dans une île de beauté quand le silence bataille l'amertume, pactise avec les parfums boisés de la mayenne angevine.
Tourné vers les paysages, l'expulsion d'une gaélique.
Lave en fusion brute qu'un trait de pensée d'eau adoucit comme la quiétude d'une mer bretonne.
