La lande

 

Depuis ce matin, j'arpente la lande. Même si je devine le printemps léger qui éclate en silence. Je suis sûr que ton ombrelle n'a pas encore quitté le port ni l'expression figée du premier rendez-vous.

Pas la peine de se torturer la frange pour comprendre ça. Tout à l'heure, il y avait la raison, les fleurs sauvages, ton parfum brûlant sur la ligne d'horizon.

Ces lignes qui s'entrechoquent et celles qui se brisent pour disparaître sur le contour d'une bretagne semblable aux monts d’Arrée.

Dois-je encore m'émerveiller comme un sentiment ancien? Là, où les senteurs marines se couchent quand les algues respirent ici la nuit? Pourtant le vol en rase-motte des mouettes dans le ciel nuageux semble m'échapper de nouveau. Comme si le faisceau à l'immunité acquise me donne l'impression que les semailles à venir n'existent pas.

Sur l'estran, je n'aurai jamais dû cueillir tes baisers. Au milieu de nulle part, il me reste la semeuse à tout vent, celle que l'on emporte à ciel ouvert. 

Les rêves incultes, par delà les champs, et ta robe à soleil avec la lumière retrouvée des beaux jours. 

Avant que le givre ne ratisse la campagne.

Je sais que tu ne reviendras jamais, parfois dès les premières fontes, j'ai l'impression que je découvre l'humeur des jardins maritimes. Dans cette vague de froid, tu m'attends, grelottante.

Radieuse, tu te penches à peine. Habillée de jaune sous les méduses d'un parapluie ouvert.

Comme l'annonce d'une saison nouvelle où tu fais éclore mon cœur..